L’art est un accident dont on ne sort pas indemne.

Les souvenirs s’interprètent comme les rêves.

Une société fondée sur le travail ne rêve que de repos.

L’intellectuel est un monsieur qui fait relier les livres qu’il n’a pas lus.

L’art est le département des aberrations.

L’ennui suit l’ordre et précède la tempête.

Une idée imprécise a toujours de l’avenir.

Un professeur de langues mortes s’est suicidé pour parler les langues qu’il connaissait.

Ce n’est pas la liberté qui manque mais les hommes libres.

L’infini est un peu plus grand que le fini.